Они не сеют и не жнут, они летают...
И в житницы свои зерно не собирают,
Они поют нам по утрам красиво,
Расправив крылья пролетают мимо.
И кажется забот никто не знает,
Зачем заботиться, их Бог питает.
А мы все? Мы намного лучше птиц,
К нам милость Бижия, простерта без границ,
Зачем тревожиться о новом дне?
Ведь жизнь всего в Его святой руке,
Но нет, не значит, что мы будем ждать,
Как нам всё с неба будут подавать,
Не так все это, птицы же летают,
Они все трудятся, все что-то собирают.
Растят птенцов, весь день они в работе,
Потом их ставят на крыло, в полете,
Для перелетов в дальние края,
Всегда в труде пернатая семья.
Пахать и сеять, собирать и жать,
Мы можем все, но вот переживать
Не стоит нам, ведь результат труда,
Не в нашей власти, в Божией всегда.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Проза : Прохожий - Юрий Коротких Вы когда-нибудь задумывались над словом «прохожий»? Это тот, кто проходит сквозь всю нашу жизнь, хотим мы этого или нет. Вот бросишь свой взгляд на одного такого, а он раз и уже прошел и он никогда больше не вернется и ты никогда его больше не увидишь, и даже если увидишь, то это будет уже не он, это будет уже совершенно другой прохожий, пусть и с таким же лицом, в такой же одежде с таким же безвкусным галстуком.
